На самом деле, мне очень сложно что-либо писать.
Слова порой застревают где-то в груди на уровне сплетения солнца.
И ничего мне с этим не поделать.
Слова мешают невыносимо. Не решаясь выйти на свет, они тоскливо молчат в темноте моей плоти.
Это их молчание просто разрывает. До изнеможения. До истерики. До крика.
Но я не подаю вида. Живу, словно ничего не происходит.
Нет, больше - мне нравится, что во мне есть слова.
Я могу часами слушать их молчание.
И одновременно смотреть в твои глаза.
Знаешь, у тебя такие по-кошачьи бесстыжие глаза...
Мне кажется, ты вот-вот прыгнешь на меня и разорвёшь в клочья.
Но ты сидишь спокойно напротив, пьёшь свой кофе, ешь шоколад.
Так всегда с тобой.
Ты спокойна, когда твои глаза светятся каким-то странным, почти потусторонним сиянием.
Но если бы ты хотя бы раз исполнила то, о чём сияют твои глаза, то, возможно, помогла бы моим словам
обрести, наконец, свой бумажный дом.
А ты пьёшь кофе, говоришь о чём-то неважном, - говоришь со мной, - и вот уже засобиралась уходить.
Подожди, я лишь выкурю сигарету.
Я знаю, тебе это не нравится.
Но только так я оставляю за собой право ещё пару минут сгорать от твоего взгляда.
И надеяться, что ты разглядишь в отражении своих глаз, отражённых моими, стыдливо прячущиеся слова.
А точнее всего три слова: да будет так.